- Olá, ojo de asa 100 tem olho de peixe pra Minolta?
- Peixe não tem pintado por aqui, mas fica de olho na praça do nublado, em frente ao consulado belga, lá tem, e normalmente os pescadores te dão um Nintendo alterado por circuit bending de brinde se você levar uma boa peça de teatro pra casa.
- Vamos almoçar à sombra das raparigas em flor?
- Quando eu acabar de ver esse episódio de Poliorama. E comer o quê?
- Sombra não, né? Hein? Fusili ao molho pesto.
- Se não consertar a ventoinha o motor do barco derrete, daí esquece a Paquetá em romântico boat.
- Olha como a barca está vazia, parece só nossa, que barato!

Inclinada a aproveitar o clima de endeusamento, de manjar de demiurgos privilegiados com a estranheza de usufruir de uma garra polida a preço de banana, a clientela recompensava os afagos que recebia como podia, por exemplo com elogios, mesmo que breves, ao refinamento das entrées, à suculência das ostras, à finesse das sobremesas, aos tintos e aos brancos da adega, à inventividade dos drinks e ao clima agradável do ambiente, abençoado com a ausência de incidentes, de música de fundo, de televisor e de moscas. Fred Astaire, prateado, inclinava sua cartola na porta do banheiro masculino, onde comia solto o jorro de pontaria e escavação nos urinóis repletos de frozen, com seus gomos de tangerina seccionados em rodelas frescas.

Menção honrosa para a efusão de saquê e manga espada do barman norueguês, de tirar o chapéu. Com sua discrição exemplar, ele rondava as mesas, onde se degustavam seus néctares, para pescar palpites que aprimorassem sua alquimia. De efusão em efusão, de congratulações em júbilos, deu-se o salto. Explico: sem razão retumbante, e sem que nada fosse quebrado nem nenhuma canela atingida, o homem, com seu chapéu de papel de muffin, executou um salto com a perfeição de uma Ariel Laranjeiras. Foi aplaudido e voltou pra cozinha. O maître, coreógrafo geral do estabelecimento, não lhe dirigiu a habitual testa franzida com a qual reprovava as atitudes da equipe consideradas inapropriadas.

Funny era uma escritora libanesa com quem eu passeei pela orla de Copacabana. Ela era amiga de duas amigas minhas gêmeas, também libanesas, que não queriam que a moça ficasse sozinha na cidade num sábado de dezembro em que as duas viajariam a trabalho para Petrópolis. Elas então me sugeriram, e eu as agradeço por isso, passear com a moça pela orla, até o Leme, e depois tomar um suco ou algo assim. Nada muito criativo. Ela era agradabilíssima, tinha os cabelos castanhos cacheados, frondosos, e um cheiro onírico de jasmim. Ela se sentou ao lado da estátua do Paulo Mendes Campos, que ela brindou com um colar de pétalas carnavalesco que tirou da bolsa de renda, desabotoou a camisa de seda, despiu-se da saia negra e me chamou, com seu maiô de pinhos alpestres, para a beira do mar, sorrindo. Finito, pois foi combinado com a direção do blog que a estória dela deveria sumir na altura da Bolívar, como aconteceu.

 

Em seu quarto, após sair da ducha, Dora, uma designer de 26 anos e 1,68m de altura, ajeita displicentemente os cabelos à la garçone e compara os seios diante do espelho. Na altura da sua sobrancelha direita, grossa, na quina do espelho, via-se, na sala, o pedaço de um pôster emoldurado. As luzes das lâmpadas do bar, atarraxadas no alto da estrutura de madeira, perpassavam, com gotículas amarelas sequenciadas em dois arcos de ângulos rasos o acrílico que protegia o pôster, de ponta a ponta. Sua gata, bigorna, dormia no sofá, encostado ao pé da janela, de onde se via uma impressionante montanha, salpicada de arbustos, fendas e manchas brancas. Dora morava no oitavo andar, de onde também se via o estacionamento do edifício. Nas prateleiras de compensado havia livros de pintura, romances, revistas de design, uma pedra do Vesúvio, presente de uma amiga italiana paleontóloga, e alguns papéis soltos.

Sara, sua vizinha de porta e amiga de fato, entra no quarto:

- Ficou ótimo esse cartaz na sala!
- O pôster do The Fall?
- Sim
- Eu também gostei.
- Quase não dá pra ler a data, de tão fino que ficou o papel. Haja aura, hein?!
- Tinha tanta cola no verso que fodi minhas unhas pra descolar, por isso ele tá rasgado nas pontas e meio amassado. Mas o que importa é que o show foi memorável. O pessoal da banda me viu descolando o cartaz. Eles sorriram, eu sorri de volta, foi como uma dedicatória.
- E porque você não pediu pra eles autografarem, ora bolas?
- Sei lá, fiquei com vergonha, tinha ficado satisfeita com o sorriso deles.

Sara observa os seios de Dora, que, inclina a cabeça com os olhos focados no vago, e diz:

- Gosto deles...
- São chiques, caem bem em você !
- Peitos chiques?
- Chiques, sensuais, enfim, você sabe, eles são charmosos, atraentes. Se apressa amiga!
- Só falta a blusa e o sutiã, ou algum vestido. Aliás, vou com esse jeans mesmo.
- E aquele vestido bordado, frufru?
- Será?
- Júlio, você não quer trocar a música? Lembra do vocalista do Pulp dizendo que é deprimente escutar Leonard Cohen antes de festa?
- Que besteira, Sara! E Pulp! Me poupe! Pronto, escolhi, vou com essa blusa aqui mesmo, foda-se!
- Mas pelo menos vamos escutar algo mais animado antes de sair, Dora!
- Que horas são?
- Pronto, coloquei Cornershop, meninas, pra vocês que estão na puberdade.
- O que?

Eram quadros pequenos, o que não deixava, visto o tamanho do salão, de ser uma qualidade, mas qualidade que logo se desequilibrava na balança do conjunto pelo contrapeso das suas outras características: temas indesvendáveis e molduras desproporcionais, lúgubres e rococós, que eu suspeitava não serem as originais. Espremendo os olhos destituídos de lentes e descartando a opção de serem quadros minimalistas, eu me esforçava em elucidar-lhes as telas, de longe, ou em criar alguma imagem mental qualquer, menos obscura, que me fizesse arriar as sobrancelhas, mas identificava apenas borrões de tom predominantemente marrom. Os quadros eram quatro pontos de interrogação corroídos pela ferrugem em meio a afirmações eretas, limpas, lisas e amenas, como o traje correto e alvo dos garçons, as paredes pintadas de amarelo claro inofensivo, o design modesto e indolor das cadeiras, o naipe rústico das mesas de madeira, com suas toalhas de quadradinhos vermelhos, laranjas e verdes em diagonal, o desenho simples dos ventiladores, que giravam sem ruído, e a iluminação, bem arrojada e econômica. O ensemble era todo equilibrado e poupado de maneirismos, e no entanto, lá estavam eles, os quadros que não batiam, territórios obscuros cercados por um visível empenho de impecabilidade. Desleixo? Falta de senso crítico? Meu palpite era que alguém os havia dependurado ali por valor afetivo. Talvez um bisneto sentimental do malogrado pintor fosse um dos responsáveis pelo espaço, e insistira cegamente em encontrar beleza onde o tempo havia sentenciado não haver mais. Eu os secava, e sozinho, diga-se en passant, pois nenhum dos humanos presentes parecia estranhá-los. A hipótese de romance noir na qual eu apostava enquanto não anunciavam protocolarmente a entrada da Duquesa de Nancy no recinto, era a de que atrás dos quadros escondiam-se cofres com jades, manuscritos de caligrafias sensuais, maços empoeirados de dólares sujos ou barras de ouro empilhadas em forma de pirâmide, tesouros somente acessíveis ao mofo e a pessoas que deviam saber melhor do que ninguém passarem desapercebidas, com suas retinas identificáveis por sensores ultraleves de circuitos complexos, instalados no insuspeitável restaurante por agentes-cientistas bem pagos e mudos comme il faut. Eu ainda aguardava Nancy. Ela não atendera minhas chamadas e eu tinha receio de azucriná-la, apesar de receber suas ligações lacrimosas em plena madrugada e de reconfortá-la em muitas ocasiões inconvenientes.

- A moça que te falei anda agora lendo Rancière no Museu da República, no banco do lago.
- Como ela é? 
- Um pouco mais baixa do que eu, morena, tem um andar que me acalma, usa quase sempre um vestido azul turquesa, tem olheiras bem leves e essa semana apareceu com um decote impiedoso. É tudo que eu sei. Como anda meu histórico de gafes involuntárias por hoje, Susan? Posso abordá-la? 
- Com que assunto, Milorde? Nada mais lembramos do Jacques Rancière. 
- Mas eu não sou carioca?
- E daí? Que besteira é essa agora? Você gosta é de ver o tempo escorrer enquanto suas musas casam.
- Você é cruel, Susan! Estou falando de fascinação!
- Nesse caso você deve falar com ela.
- "E a doce meiguice desse teu olhar. Índia, teus lábios de rosa para mim sorrindo. Índia da pele morena tua boca pequena eu quero beijar."
- Assim?
- É chegada a sua hora de solar na berlinda, Susan, me dê o amuleto, please.

Um médico sem bengala tomava café da manhã com geleia de romã em Berlin; uma gaivota sobrevoava um transatlântico na orla de Copacabana ou o cruzeiro de um filme do Godard; a tecnologia desenfreada fazia das suas, e das tripas um antídoto; artimanhas estudantis espalhavam incólumes colas de provas diante de professores que liam jornais com os pés na mesa; soluções de araque enganavam desempregados esperançosos; uma criança ria da fome de javalis do Obelix; arenque e amoras eram palavras na ponta da pena de uma jovem poetisa peruana, solteira por sinal de trânsito, simbolista atávica com unhas não menos provocantes do que as da turista oriental do mercado.

"- Numa birosca, vetusta de outrora ou bisturi na gralha? - Tigre de bengala na certa, com tamanduá faminto na surdina. - Quem descarta a alvorada no mirante? - Só em caso de recato, tolice ou toleima. - A residência nave de alhures, mas e a entrada de serviço? - Quando ainda há areia nas batatas. - Rissole de luva engraxate vai brilhar na yoga com bagos notórios? - O professor tem um quisto profano no punho, e não se embaralha. - Barthes tão se separa quando, por falar nisso? - Na estufada do ensejo! - Extra extra! Bistrô comprovava a existência de armações harmoniosas no recinto. - Mas ela banca a pera na hora da minha, no ninho, do mangue, na teta, da vossa, da nossa eficiência em pirulitagem simbólica: praga disso licenciosos, mas arrivistas como tementes! A casa não deixava de ser acolhedora e aconchegante, apesar do surrealismo. Espremida entre a reputação de uma discretíssima casa de prazeres, guardada por dois leões de chácara finamente alinhados, de ternos impecáveis e semblantes magneticamente antipáticos, mas que estavam a par das estórias mais picantes e das melhores tiradas do pedaço, e a tradição de uma cantina portuguesa carimbada com o selo de destaques em matérias de jornais e revistas, de prêmios consecutivos de melhor petisco e de fotos autografadas por artistas abraçados aos donos e aos garçons não menos conhecidos, sua probabilidade de sucesso era uma matemática cujo desenlace eu não estava disposto a acompanhar, já que eu não pretendia passar o resto da vida a frequentá-la. Minha única sugestão era suprimirem as panquecas de palmito do cardápio e substituírem os quadros por cartazes de filmes ou peças, ou me chamarem para desfrutar do tesouro guardado em seus versos. A travessa do bistrô era passagem de uma agradável corrente de ar, que me envolveu com sua brisa propícia ao devaneio atemporal até a esquina. Descomplicadas e agradáveis convivências para uma cuba libre na piscina do hotel; Dalton Trevisan’ dream team descaroçando indiferentemente frutas do conde! A expectativa de vida do hebdomadário era toda outra equação, que eu acompanhava desde o início, torcendo, número a número. Na Primeiro de Março, cedi minha mão esquerda a três belas ciganas. Não foi incomodo, apesar da susto da operação abordagem-cerco-toque. Elas olharam primeiro, num balé de trinta dedos gordinhos, para as listras nas dobras das articulações dos meus dedos, depois para minhas linhas na palma outrora espantosa, num passado distante e Deus queira fictício, e por fim, para os meus olhos. Estes viram três sorrisos calmos e amigáveis, vindos de bocas que não se poluíram com a palavra reais. Depois elas desformaram a roda e foram embora a matutar, sem importunar um passante sequer e sem olhar pra trás, até desaparecerem no mar de gente que desaguou na Praça XV vindo da Sete de Setembro. Duas cigarrilhas achocolatadas, considerações sobre o breu, pisoteadas despercebidas em folhetos de sacanagem. Marta, você definitivamente vai gostar desse texto que chegou pro concurso, metros quadrados cinzas rachados, retângulos de pedra lisa com brotoejas de calcário, um beijo pros amores do presente, o passado do pedestre notável com seus futuros lembretes na mente. Eram muitos os pensamentos que me ciceronearam até uma deli na Buenos Aires. Silêncio de pantera na hora de me inclinar para alcançar a cesta. Ainda abaulado e desprovido de boina, tremi por um instante, presa de um lampejo. Deslizando lentamente por minha nuca, tronco, braços e pernas, eu sentia uma onda mansa e caudalosa de prazer pré-orgasmático e origâmico a se alojar em minhas fibras e a se exteriorizar num frisson epidérmico e formidável. Entre a ambição de ter habilidade para relatar a experiência detalhadamente, sem misticismos, e a vontade de reexperimentá-la num futuro próximo, havia Eva e havia toda uma vitrine de queijos, frios e acepipes. Os tomates secos, estradas, eles e os provolones na Ilha Grande, ao cubo, no tubo de ensaio de uma antropologia feita de todos os sentimentos, aconteciam as entrevistas na casa dos moradores, onde vira e mexe eu esquecia meu caderno de campo. As azeitonas sem caroço imploravam por algum adjetivo positivo, mas eram desaconselháveis, e assim sempre serão, no meu ponto de vista. As pastas caras que eu só devoro em ocasiões especiais eram as pastas caras que eu só degusto em ocasiões especiais, e o atendente de luvas, máscara e gorro a fatiar salames, presuntos e fiambres, a pesar isso e aquilo, talvez se juntasse a um conjunto musical depois do expediente para tocar surdo." (Signifrito Figueiroa, Aporias da toleima, Vol. 4)